Surviving Cayman, don´t darling me

Estoy en el lobby del Marriot Beach Resort de Grand Cayman, a media hora se salir para el aeropuerto para emprender el retorno al paisito, luego de lo que ha sido una semana bien bizarra e intensa. Mi misión era simple (que no es lo mismo que sencilla), instalar un sistema, ponerlo a andar, con instrucciones explícitas de mi jefe de resistir toda tentación de saltar de cualquier acantilado que me cruzara.

Según el cliente, un personaje, un británico que vivió la mayor parte de su vida en Bahamas, y que acaba de llegar de dos semanas en una carrera de barcos, no se puede navegar sobrio, y las habilidades necesarias para comandar un barco mejoran mucho con la ingesta de ron. Para él, todo el tema de las carreras de barcos, no son más que una excusa organizada para que mucha gente se mantenga en un pedo continuo por semanas (drinking with a purpose). La misma persona, sostiene que en su departamento no acepta a nadie que no tome alcohol. Estos comentarios son los que marcarían el tono de la semana, en particular a partir de la llegada a Cayman el miércoles.

Salimos a cenar y tomar, el miércoles primer día en Cayman. Esa misma noche tiene lugar uno de los episodios más bizarros de la semana. Tengo como una pesadilla que involucra flashes de convulsiones, y rojo, mucho rojo. Raro, no? Bien, me despierto hecho mierda, con la madre de las resacas, para comprobar que la cama king size del hotel estaba inundada de cantidades industriales de vomito rojo, de vino tinto argentino que mi organismo se negó a procesar, acompañadas por el arroz del risotto con gambas. Esto acompañado de toda la culpa del mundo, y como un impulso de dejar una nota que diga PERDON, para quien fuera que tenga que limpiar ese desastre no contrate un sicario.

Jueves de noche, cena en restorán japonés, muy fino, demasiado. Fino al punto que no entiendo un carajo las opciones de la carta porque están todas en japonés, con explicaciones de ingredientes sofisticados en un inglés que escapa mi vocabulario de frutos del mar (fish). Pedí salmón. Salmon entiendo. Saliendo de la madre de las resacas, mi motricidad para manejar los palitos esos del orto para comer un bife de salmón del tamaño de Tacuarembó es patético al punto que una de la oficina me humilla preguntando…que cosas SI sabes comer de donde venís vos?

A diferencia de Jamaica donde son todos negros, acá hay mucha más presencia de blancos, y por lo tanto la cuestión racial es más visible. A lo largo de la semana escuche comentarios como: fulanita es mi amiga, no es blanca, pero es buena gente (plop). En Bahamas los blancos viven en complejos de barrios privados, defendidos como el fuerte Knox. Todos han sido robados a punta de arma, según dicen no es habitual que maten a nadie, lo normal es solo que roben la casa, y violen a la mujer. De hecho conocí a alguien que tenía una amiga en sudafrica que le habían entrado a la casa amordazado al marido y violado por los cuatro miembros de la banda mientras el miraba (el famoso gang raping).

En síntesis, Bahamas, y Cayman son lugares donde importan las pequeñas cosas. Un pequeño yate, una pequeña cuatro por cuatro, un pequeño campo de golf, una pequeña mansión con playa privada. De todas formas, al fin del día tienen más o menos los mismos problemas que uno, como hago para conseguir un préstamo para comprar una casa. Solo que uno necesita un préstamo entre 50 y 100, ellos, entre uno y dos millones de dólares.

Bahamas

Parece que este fin de semana salgo para Bahamas, otro lugar que en mi puta vida pensé que iba a conocer (gracias tecnologías de la información rubro generoso si los hay!).

En mi imagiario Bahamas es Tom Cruise en Coctel, beach boys, playas, palmeras, gente sonriendo con camisas terrajas llenas de flores, sosteniendo vasos con tragos coloridos con sombrillitas.

Pero aún no estoy ahí, mientras tanto, para ir haciendome a la idea...

Catarsis a la francesa

Hace mucho mucho tiempo, en una galaxia muy, muy lejana yo habitaba una celda de 3x4 amueblada con una cama, un escritorio, una mini biblioteca que oficiaba de despensa y un lavabo. Compartía baños, duchas, y cocina con una banda de delincuentes juveniles de nacionalidades mucho menos exoticas que la mía. Con 26 años era el abuelo del condado.

Salía temprano de trabajar, afuera hacía un frío de cagarse, no conocía a nadie, no hablaba el idioma de los aborígenes locales, y no tenía sueño. Esto último era un problema. Con el fin de ocupar el tiempo ocioso me buscaba actividades para ahuyentar fantasmas de soledades depresivas. Por un lado me propuse aprender las costumbres y lengua locales, básicamente capturando señales de radio con la esperanza de entender algo, bueno eso, y leyendo libros para niños acompañado de un gentil diccionario. Pero eso no era suficiente, son muchas las horas que separan las 18 de las 24 cuando uno esta confinado, así que necesitaba algo más para ocupar la cabeza, y así fue como empecé a escribir, boludeces. Hasta que un día un amigo que tambíen medio confinado en una celda, aunque en un barrio con mas glamour, en otra ciudad más iluminada me pasó un pique de algo que se llamaban "los blogs" y me dijo que nos había creado uno para escribir los que nos pintaba a partir de un mail que mande, ya que había cosas que tenía que contarselas a alguien.

Así fue como nació catarsis a la francesa, un experimento que funcionó muy bien como repositorio de catarsis para nosotros, y como puente con la gente que desde lejos nos extrañaba, para hacerse una idea de lo que atravesabamos.

Para mi sorpresa la cosa esta se leia por más gente de la que uno esperaría, y el colmo de esto fue cuando hace unos días el abuelo de uno de los protagonistas me confeso que imprimía algunas de las entradas para compartirlas en el club con los amigos.

Cada tanto el cerebro me pasa diapositivas, y se me hace que fueron todas cosas que me pasaron en otra vida. No puedo evitar cagarme de la risa al releer algunas de las entradas del blog testimonio de la travesía. Los invito a que pasen y vean que lindas tolderías, sugiero empiecen por el principio, con las entradas de febrero, y alguna otra cosa como mis primeros pasos en rollers.

A tres años de aquella aventura, mi hermano menor (el enano) parte en el día de mañana para otras tierras, también lejanas, por motivos totalmente ajenos, a vivir su propia aventura, y le rindo homenaje con esta entrada a mi aventura pasada y a la de él venidera. Sin duda en 7 meses me voy a encontrar con alguien que conoce un poco más el mundo, pero por sobretodo con un tipo que se conocerá más a él mismo. Enano la mejor suerte del mundo!

On the way home...

Viajar es una experiencia extraordinaria, que en algunas ocasiones tiene la cualidad de cortar el continuo espacio-tiempo de la vida de una persona.

Por una ventanita de tiempo, uno vive en otro lugar, habla otro idioma, come otras comidas, vive otras costumbres, sufre o disfruta otro clima, se rodea de grupos de humanos nuevos. En fin, es como si se le otorgara a uno, la capacidad de vivir la vida de otra persona.

Es interesante como durante el periodo de tiempo que dure el hechizo, uno tiene la oportunidad de reinventarse, dibujarse como quiere...

Bueno, ese es el llamado de mi vuelo,

Por Dios, que buenas que estan las portenias.

Jamaica en fotos

Jamaica Rick´s Cafe

Hoy es Domingo. Me levanto. Noto un dolor. Me duele el culo. Oops. Como llegue a esta situacion? Recapitulemos.

Ayer salimos de recorrida por la isla, Jamaica, con una gente de la oficina. Fuimos a Montego Bay, y a Negril.

En Negril paramos en un lugar que se llama Rick's Cafe. El lugar es una suerte de restaurante al lado del mar, con la particularidad de que tiene unos barrancos que dan al verde turquesa del agua del caribe. Los barrancos son bastante jodidos, caidas de 10 metros. No se si a uds les impresiona mucho leer 10 metros, pero cuando estas ahi y ves la caida de 10 metros, y las salientes en la roca del barranco, creame que es impresionante.

Desde estos barrancos se tiran turistas pelotudos, generalmente yanquis, pero cada tanto aparece algun pelotudo como yo, de otro origen. El lugar tiene varios carteles, en rojo, que dicen cosas del estilo: "AT YOUR OWN RISK", o si uds no es un clavadista, o buzo profesional, o nadador, no se tire. La caida puede tener como consecuencia fractura de bla bla bla...whatever. Al mismo tiempo ves como veteranas yanquis cuarentonas, se tiran al grito de jeronimo, y caen pal culo. Y salen vivas digamos.

Yo pense... clavadista no, buzo no, nadando... bueno, me defiendo, pero si estas gordas yanquis pueden yo tambien tengo que poder. Y despues de un rato de darle vueltas al asunto, me dije a mi mismo: FUCK THIS SHIT! Si no es ahora, no es nunca. Me tiro.

En la plataforma desde la que saltas, ahi unos monigotes jamaiquinos que te dan las basicas. Salta hacia adelante, con un impulso asi, y asa. Trata de mantenerte vertical, y con los brazos separados del cuerpo, moviendolos te balanceas.

Evite pararme en la plataforma y mirar para abajo. Es un juego del tipo... el que piensa pierde.

Me tire, con uds, la foto:



En mi mente existen cuatro imagenes o momentos, asociados al salto:

El primero, la previa al salto. La imagen de la plataforma delante de mi, y la resolucion de no pensar.

En el durante. Un pensamiento muy fugaz, mientras caigo, que dice algo asi como: "esto no es la posicion optima, porque me estoy desbalanceando hacia atras? Oh, no...estoy jodido!". Creo que en ese momento senti la mayor empatia posible por el coyote del correcaminos, cuando se da cuenta que le espera una caida libre, y saca un cartel.

El choque con el agua. El equivalente a un boleo superlativo en el culo, ya que cai como sentado. Por mas informacion ver la imagen. El pelotudo en el circulo rojo soy yo.

Ultima, dos metros bajo el agua del caribe. Ahi es cuando me llega la notificacion al cerebro de que mi vida esta en juego sino hago algo por salir de esa situacion pronto.

Finalmente salgo a la superficie. Nado hasta la escalerita en la roca. Salgo, y voila estoy vivo.

De esta forma, me demostre a mi mismo que puedo apagar el cerebro, asumir riesgos innecesarios, y hacer cosas increiblemente estupidas. Es asi como hoy domingo, amanezco con dolor en las nalgas y en el cuello. Chicos no hagan esto en sus casas.

PD: Ahora que lo hice, si me hubieran dado este link para leer en la previa, no lo hubiera hecho ni de pedo.

More jamaican stories

Escena 6 Razizm en jamaica

Almuerzo de oficina, con teddy, y gawayne. Conversando sobre ascensos, y oportunidades reales en la empresa.

Teddy: Para, para... contale la verdad. En realidad, lo que pasa es lo siguiente. En nuestra empresa, hay dos capas, y tienen colores diferentes. Simplemente no avanzas mas alla de un cierto punto si no tenes el color adecuado. Te reubican, y reubican, pero sin ascender realmente.
Me: Que triste...es asi en todos lados?
Teddy: No en todos lados, en el estado somos mayoria, y hay algunas empresas que no son asi, pero en esta es asi.

Escena 7

With bitter jamaican girl C in a pub

Me: It'd be nice to go to a place where you could dance
C: Why? We don't play your music anyway
Me: Oookayyy

Escena 8 Money collectors

Otro almuerzo, discutiendo sobre precios de alquileres, costos de vida, etc, con Gawayne.

Me: Pero que pasa si te atrasas en el pago. En Uruguay, la legislatura favorece al inquilino, y el proceso de desalojar a alguien de un apartamento puede tomar anios.
Gawayne: Queee? Aca en jamaica, no podes saltearte pagos. Si no pagaste tres meses, pueden pasar una de dos cosas, o ambas. Te llega un cedulon de desalojo. Un dia cuando te vayas a trabajar, al volver vas a encontrar todas tu cosas en la calle, y vas a encontrarte a un senior en la puerta de tu casa, que te va a ayudar a "razonar" para que te vayas del edificio. Y creeme, son muy buenos "razonando".
Gawayne: En jamaica no huis con la plata de otro, simplemente no lo haces. ES UN PRINCIPIO. Si te escapas, te persigue la policia, y los "recolectores de dinero". Y creeme, es preferible que te encuentre la policia antes.
Me: Que??? Pero si vos tuvieras que hacer eso, conoces a la gente adecuada?
Gawayne: Jamaica es muy chico, todos saben quien se dedica a que.

PLOP!

Escena 9 Learning patois

Martin: Whappen?
Me: You mean... what's happened?
Martin: You learning...

Some jamaican stories

Escena 1

Primer noche en Kingston, primera noche en el hotel. Me siento en el escritorio de la habitación, abro los cajones por curiosidad, en ese proceso de hacerla mi casa temporal, y me encuentro con una pedacito de hoja de cuaderno doblada en cuatro. Tal cual una pista de busqueda del tesoro, la abro sin mayores expectativas, y para mi asombro leo:

andrea.apellidocualquiera@miclienteenjamaica.com

Una direccion de email, de una lady, de la empresa a la que voy a trabajar. Mmmm. What to do?

Al dia siguiente almorzando por primera vez con la gente de la oficina, pregunto como de bobeira: "De casualidad no conocen a una... andrea apellido, no?" Se miran, y me dicen... que si. Les cuento de mi pequeño descubrimiento, se entran a cagar de la risa, hasta que uno dice... well, it´s not THAT unexpected from her.

Escena 2

En la oficina con jamaican man T

T: Estoy casado, pero no vivo con mi mujer
Me: Aja... dirias que estas felizmente casado?
T: Si, en general, si
Me: Pero, porque no viven juntos entonces?
T: Ella es medico, y entre semana trabaja en un hospital en otro lugar
Me: Ahh.... claro, y tienen hijos?
T: Si, 1.7
Me: Ahhh, estan embarazados?
T: No, uno estoy seguro 100% que es mío, el otro cerca de un 70%

PLOP!

Escena 3

En la oficina con jamaican man G

Me: How come there's all that much hugging going on in the office with the girls of the "other" department, when they come asking for "technical support"? Seems a bit too much love for me.
G: Ok, you see.. a lot of what you think is going on, is actually happening, but besides that we really care about each other
Me: Aja, I see

Escena 4

Sabado a la tarde, 35 grados a la sombra. En remise por las calles de jamaica. En camino al downtown, donde se encuentra el craftmarket, con el conductor "Jolly", al volante a mi derecha. Reggae moderno al mango, que si me preguntan es peligrosamente parecido al regetton.

De repente frena hasta casi parar y empieza a tocar la bocina como un enajenado, saca la cabeza por la ventana y grita... JOOOO, WAAZZUP.
Mi mira y encaja... those are my friends. Frena del todo...se calza, abre la puerta, me mira y dice: "come down too".

Listo. Esta es la escena en la roban al turista boludo, pienso yo.

Lo sigo, haciendo caso omiso al gran cagon dentro mio (die grandis cagonis) sabiendo que estoy un 150% regalado. Subimos unas escaleras en un complejo de edificios, y caminando por una suerte de balcon que une todo el segundo piso, atravesamos un par de comercios. Entre ellos peluquería que le esta haciendo las uñas a una gorda (niiice), y terminamos en un bolichito de 3 x 4, mala iluminación, con tres maquinitas de apostar y una gorda atras de un mostrador. I´m in da hood.

Jolly se encuentra con su amigo, se saludan, se da vuelta y me dice... "Ya see, mi clients are na' clients, are friends mon". Y me invita una cerveza.

Escena 5

Viernes a la noche. Una de la mañana, estamos entrando a un baile. Soy el unico non african american en la vuelta. Caripelas meneando bolsas, ofreciendo yerbas naturales. Estamos entrando y veo estan cachando a todo el mundo en la puerta (not a good sign).

Llega mi turno, abro los brazos, separo un poco las piernas. Llega esta señora y se encarga de asegurarse que no escondo nada en ninguna parte de mi cuerpo. Con un afán tal que la gente con la que fui, al presenciar la escena, y el escrutinio del paquete, gritan:

"Perfect, now there´s no need to go to the titty bar"

El reporte Jamaica

Estoy en Jamaica. Finalmente se alinearon todos los astros, y estoy acá. Raro, no? Para mi por lo menos. Me encuentro en el balcón de la habitación del Hotel Courtleigh, escuchando a un tipo hacer un cover de lambada en el primer piso con un organito pedorro. Estoy en el balcón, no de camba, sino porque es la única forma que tengo de agarrar la señal inhalambrica del hotel, pero la verdad es que no molesta, ya que la temperatura es de unos 25 grados (chupen giles).

El hotel se encuentra en el corazón de Kingston entre los hoteles Pegasus, y Hilton (tan cerca, pero tan lejos...)

En este momento veo el estadio, con las luces prendidas, donde se disputa el amistoso de futbol Jamaica vs Chile.

Que puedo decir, uno llega con el corazón lleno de ilusiones de Jamaica No Problem, Bob Marley, Buffalo soldier, Rastafarian pipol, en fin, glamour, color. Sin embargo, al llegar a Kingston, uno se encuentra con una cuidad pobre, levemente edificada, con bastante verde. Con una parte nueva y rica, que no llama la atención, y una parte vieja y pobre que se debe atravesar en el recorrido desde el aeropuerto que es testigo de pobreza y decadencia. No es lo que me vendieron. Parece que estoy en la punta diametralmente opuesta de la isla si es turismo lo que quiero hacer. Aca lo unico que hay en la vuelta es la casa de Bob Marley.

Por otro lado, estoy tentando a la suerte con cada cruce peatonal. En cualquier momento me mato. Manejan a la derecha, el sentido opuesto, contrario, al utilizado por el 80% del mundo. Sumado a que el tráfico es un caos, mis chances de sobrevivir son bajas. Me estoy tirando a cruzar la calle como un dolobu mirando el lado equivocado siempre, es instintivo.

Aca se habla un inglés deformado, lo llaman el patois, o creole, y esta muy salado. Olvidate de entenderle a un taxista, he mantenido conversaciones enteras, sin tener la mas ramera idea de lo que estabamos hablando.

Por otro lado, son todos negros. No me considero racista, esta todo bien con todos, y me encantan las negras. Simplemente no estoy acostumbrado. A ser siempre el "diferente". No va en como me vista, ni en como actúe, ni nada. Mi piel es de otro color. Punto. No hay nada que pueda hacer para cambiarlo, y esa parte de uno que no quiere resaltar en el rebaño se la tiene que fumar.

Con respecto a esto me pasaron dos cosas, en algun momento, estando en un local lleno de gente me vino como una claustrofobia, necesitaba ver a alguien de mi color, aunque fuera para no sentirme solo. Y por otro lado, al rato, ya se me habían ido todas las pabadas, al final me olvide de los colores, y como no hay espejos en la vuelta, listo, era uno más.

La gente en la oficina es de la planta. Llego el primer día a la oficina todo trajeado, y lo primero que me dijeron es "no vas a estar necesitando nada de eso aca", señalando la corbata (yu won´ be niidin any o´da´ here). Parece que uno de estos fines de semana me sacan a pasear, espero poder hacer algo de playa. Las playas con arena blanca, linda (como en Uruguay, mi pais :p) están del otro lado de la isla, en la cara norte.

Y donde está la magia entonces de este lugar, que se ha ganado tanta fama en el mundo? Estoy en pleno proceso de descubrirla, el único adelanto que les puedo hacer es este. El tipo con el que laburo, me comento que acá hay fiestas todos los días de la semana. Tienen nombres. Hot Mondays. Early Tuesdays, cosas así. Las organiza gente común digamos, y van entre mil, y dos mil personas a cada una. Todavía no termino de entender el concepto. Le pregunto: pero quien las organiza? quien las financia? Como sabes donde son? A lo que me responde: uno sabe... the buzz, fue su respuesta. Como que el rumor se pasa. Parece que en estas fiestas se baila mucho, se concentran en grandes circulos, y la gente pasa al medio a bailar. Bien tipo pelicula, de break dance. Uno no esta obligado, es pa' demostrar digamos.

Tengo que ir a una.